Algo me atrapa, algo me aprieta y me lanza hacia allá, cerca del perfume desencarnado, bordeando la humareda de unos alegóricos cigarrillos sin encender, arrastrada y estremecida por la sorpresa, el espasmo, y sin pensar lo que digo, sin decir lo que pienso, ayudada por un Sabinilla que igual que yo se perdió en esa melodía que ahora me apresa. Estúpida necesidad desconocida, soplos de vida, y vida ausente, vacío y retiro indebido. Astucia de lo que mientras ahueca y desinfla y agota: inquieta, pierde, llena, entorpece, reaviva, inunda, moja, mece, regala, alegra, alumbra y decora.
Patri Martínez.
¿Quién eres, entonces? La búsqueda, la búsqueda. Ahora calma, ahora sígueme. No me esperes. Háblame. ¿Somos impulsos? Lo que la literatura esconde. La búsqueda del yo.
miércoles, 27 de octubre de 2010
lunes, 18 de octubre de 2010
El imperfecto y la fascinación
El imperfecto es el tiempo de la fascinación; parece vivo y sin embargo no se mueve; presencia imperfecta, muerte imperfecta; ni olvido ni resurrección: sencillamente el engaño agotador de la memoria.
Roland Barthes, Fragments d'un discours amoreux.
Roland Barthes, Fragments d'un discours amoreux.
domingo, 10 de octubre de 2010
Objeto y vida. Vida.
Desde que la hoja se desprende de la temblorosa y mojada rama hasta que cae y yace objeto consecuente de una nueva estación yo miro, observo, pienso, planteo, intuyo, recuerdo, reflejo, comparo, espero, suspiro, deseo, ansío, respondo, sonrío, siento, toco, camino, respiro, imagino, y ahí está la broza sin moverse, ni buscar, ni sentir ni comprender. Amontonada o solitaria, verde o desgastada, entera o rajada, pero allí: ella y todo lo demás.
Patri Martínez
Patri Martínez
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